Нет, жизнь я не люблю – она предаст. Но впечатленье
живет во мне как песня снегиря:
всегда свежо, всегда отчётливо как вечное прозренье
в морозной и пустынной раме января.
Сижу, пью кофе пред кустом гортензий.
Наполовину ржав он, а ведь как алел
совсем недавно. Нет, не до претензий:
ты близок мне – я сам пооблетел.
Мы оба в эту реку угодили.
Ты помнишь свой вчерашний цвет, мой куст?
Мы знали все оттенки изобилий.
А что теперь? Корпеть в тиши как Пруст?
И вспоминать в деталях все утраты,
все запахи волшебные, все складки:
как шелковистость нежной той текстуры
рукою ощущать божественно и сладко!..
Нет, жизнь я не люблю: её восторг
уходит тихо, облачаясь в шорты, потом и шторы
там на месте шторма, который я исторг...
Мой куст, что мы теперь исторгнуть скоры?
Я – только впечатленье, что до тебя – мне не узнать.
Но ты хоть не болтлив. Продолжу наблюдать.
16.07.2023