Этим циклом некий субъект под псевдонимом Игорь Колыма завершает своё присутствие в поэтическом мире (не смешивать с миром живых). Всё, что хотел и задумал сказать данный субъект, сказано и отражено на его странице, которая перед уважаемыми читателями и закрыта не будет. Всю критику, все пожелания и обращения к автору последний просит перенести в сферу прямой коммуникации, а не через услуги данного ресурса, поскольку здесь он будет теперь только от случая к случаю и может обидеть читателей невниманием и отсутствием обратной связи, чего очень бы не хотел.
Почта для контакта – icher64@inbox.ru
Автор прощается с читателями здесь, на странице, и желает всем доброго здравия!
С любовью, Игорь Колыма.
Кареглазая порода,
Гой, бродяга, ветрогон -
Весь я вышел из народа,
Да не просто вышел. Вон!!!
Словно берег свой отринул,
Оттолкнул родной причал.
И народ гудел мне в спину,
Непотребное кричал...
Призывал проклятья свыше,
Мол, паскуда - прЕдал Русь...
Но, я вышел. Взял, и вышел.
И в себя не ворочусь...
Мне вопят в сто тысяч глоток.
Я ж бегу сквозь тьму и гать,
Вспоминая предка Лота,
Не оглядываясь вспять...
Чтобы там, за долей куцой,
Обретя навек покой,
Соляным столбом взметнуться
Над чужой землёй...
*****
Ох, слава, слава... Ты - вода,
Дыра в пустом кармане...
Меня признают..., но тогда,
Когда меня не станет...
Когда не буду видеть глаз,
Что не мигая внемлют.
Когда мой старенький пегас
Умчит меня под землю...
И там, сквозь толщь земных пластов,
От тех, кто будут живы,
Не буду больше слышать слов,
Ни искренних, ни лживых...
*****
Брожу по комнатам уснувшим
Шаги мои глухи...
Шепчу живым и мертым душам
Последние стихи...
И век мой тяжко впалой грудью
Всей немощью мехов
Вздыхает, что уже не будет
Ему других стихов...
А за окном огни столицы
Пылают, как в аду.
И чей-то голос матерится
В горячечном бреду.
Визжит и брызжет злобной статью
И слышно за версту,
Как он проклятьем за проклятьем
Пуляет в пустоту...
И я, как Цезарь, ждущий Брута,
Крадусь, дрожа спиной.
А мой притихший дом, как будто
Прощается со мной...
*****
Я весь век свой недолгий плыву на грозу,
Умножая себя на метельные даты.
Так живут на ладони у тьмы, на глазу
У смердящего смертью и злобою брата.
Так живут, ежечасно дымя и кровя,
До последней черты, до могильного грунта,
Растекаясь бедою людской за края,
И, по сути своей, не живя ни секунды...
Так живут... Так живут... И сошедшим с ума
Вновь запомнятся светом ушедшее лето
И пришедшая осень, а там - и зима,
Как спасение, станет им белым билетом.
Сколько зим позади... Сколько зим впереди...
Попрощайся с одной, а с другой повстречайся.
И вот с ней-то уже уходя - уходи.
И назад, по возможности, не возвращайся...
*****
There will be no continuation.