я бы стих написал, да не о чем —
неотчётливо слышен писк
моей музы, мучений перечень
уж давно покарябал лист.
я уже не романтик-мученик,
поэтичности след простыл.
в моих мыслях, тобою вскруженных,
чувства теперь чужды.
и теперь мне зимою холодно,
летом жарко — вот это да!
почему моя правда голая?
где же мой чёрный монах?