Чья вина в том,
Что радует лишь перспектива бокала вина
И твоя сигарета горящая?
Ведь это значит, что ты не занят,
Что готов улыбаться и говорить
По-настоящему, подолгу, как раньше.
Чья вина в том,
что сердце - лишь орган стучащий?
Оно бьется когда ему надо -
А не когда ему скажешь "почаще".
Оно не собака скулящая,
Само всё - то тише, то чаще,
Но от того, что становишься старше.
Чья вина в том,
Что строка не ложится на лад?
Что только неровные рифмы звенят?
И то, когда захотят
Того сами - сначала никак, а потом все подряд.
Их ни уговорить, ни прогнать.
Лишь успеть бы схватить, записать.
Хоть как-нибудь, хоть наугад.
Чья вина в том,
Что часы, не стесняясь, спешат,
И так мало времени
У человека. А у времени - нет.
У него к себе на века
Врожденный, непревзойденный иммунитет.