Поэта СЛОВО - значит слишком много:
Оно не гибнет, только говорит...
Ему подвластны мысли все, дороги,
Оно не тонет в бедах, не горит.
Оно порой тиранит и калечит,
Убить умеет, тут же - возродить,
И успокоит, и прилежно лечит,
Умеет дать совет, встречать, любить.
СЛОВА Поэтов в час невзгод тоскуют,
Проклятья шлют бандеровцам, войне,
Но почему всем строем не воюют,
Чтоб прекратить войну, помочь стране?
СЛОВА Поэтов слушают и верят,
Так что ж поэты все в столь трудный час
Войне проклятой не закроют двери
Народом всем, страною всей сейчас?
Спасёнными окажутся солдаты,
Их командиры... От родных - ПОКЛОН...
Скорей врагам настанет час расплаты:
Суровым будет праведный закон!
Сейчас пусть выстрелят СЛОВА Поэтов
Своею силой и своей Стрелой,
Чтоб зазвенело: "Миру быть!" при этом,
Чтобы завершить полемику с войной.
Поэта СЛОВО - значит слишком много:
Оно не гибнет, только говорит...
Ему подвластны мысли все, дороги,
Оно не тонет в бедах, не горит...
___