Я живу вместе с девушкой в блюре.
Каждый день мы встречаем рассвет,
Вместе спим, гуляем и курим,
Но она - простой силуэт,
Её элементы одежды,
Не пахнут ничем, кроме пуха,
Как, в целом, не пахли и прежде,
Ни телом, ни потом, ни духом.
Не думаю я, что мы дружим,
Она для меня анонимна,
Хотя, до неё было хуже,
И думаю, это взаимно.
Я люблю её рисовать,
Представляя лицо без блюра,
Она позы меняет опять,
Обнажив неясность натуры,
Она меня понимает,
И так, как не смог бы никто,
Она не бывает злая,
Ни сейчас, ни тогда, ни потом,
Она постоянно рядом,
Куда бы я не пошел,
В ванну, в огонь, за закатом,
И кажется, нам хорошо.
Я хотел бы к ней подойти,
Разорвать все размытости в клочья,
И руку её схватить,
Чтоб любить её поздней ночью,
Познакомить её с друзьями,
И поехать с ней Будапешт,
Любоваться её глазами,
А не строить ложных надежд.
Наконец-таки имя узнать,
Полюбить её сильно очень,
Чтоб она могла рассказать,
Всё, что думала эти ночи.
Иногда мне становится страшно,
Что она просто плод фантазии...
Расскажите мне, доктор. Мне важно.
Важно слышать от вас несогласие.
С безликой, но с самой прекрасной,
Я живу вместе с девушкой в блюре,
Таинственной, странной, безгласной...
Вместе спим, гуляем и курим.