Ну, не странно ли, что ещё живу...
Так разумно, точно и тонко, складно.
Всё, что проявляется наяву –
Мысль моя! И сила её громадна,
Если так подробно воссоздаёт
Внутренность свою, подбирая форму.
Но воспринимаемое – моё –
Для другого может быть очень спорным,
Ибо мыслим разное. Результат –
Видим тоже разное. В каждой сцене
У любого собственный ритм и такт,
Фокус – то конкретное, что он ценит…
Нам лишь совпадающими для всех
Можно ощущениями делиться.
У любого свой плач, свой покой и смех,
Хоть бывают схожи тела и лица.
Ибо если б не был любой из нас
Чем-то совершенно неповторимым,
Смысла в многом не было б: новизна
Стала б невозможна, как вечность Рима.
...М-да… И как же странен мой мир порой
Полной синхроничностью с каждой мыслью…
Он – как книга: в каждой ведь свой герой.
Книг же в целом – непредставимы числа.
И любая жизнь со своим мирком,
В чём-то совпадая с другими, строит
Общий мир, что, кажется, всем знаком,
Но несовпадений он не раскроет.
Ибо просто некому понимать
Опыт, что не вписывается в нормы…
От других отлична лишь чем нема
Каждая из жизней в отдельной форме...