Жара. Дожди. Раскаты грома.
До боли всё уже знакомо.
Увязшие в своих делах,
гадают: Что пошлёт Аллах?
Лениво лето в пробках длится.
В бетон изжёвана столица.
На цифры глядя, муравей
вздохнёт с прискорбием: "Ой, вей!"
Темнеют крапчатые воды,
в них отразятся небоскрёбы.
Желтухою больна Луна,
и вся в диагнозах страна...
Прошло уже почти два века,
как нету с нами человека,
чьим языком мы говорим,
но, есть сомнение: "Это Рим?"