Уже в полях созрели травы,
Уже дыханием отравы,
Коснулась осень втихаря,
По кромке августа оправы,
Сусальной краской сентября…
Мне шелестят уже тоскливо,
Рудбекий яркие цветы.
Вспомнив в преддверии зимы,
Былые летние мотивы,
Благие сочные мечты…
В которых столько пережито,
Незримой драмой у листвы,
Вот, в паутине крылья чьи-то,
Вот мышь лежит. Совой убита.
Чуть дальше, кости той совы…
Здесь от рожденья, и до смерти,
Один всего лишь летний шаг,
Здесь свои ангелы и черти,
Свой в небе времени маяк,
Спит мотылёк на лепестках,
Шепнул ему: «Летим братишка!
Вскинь крыльев жёлтое пальтишко,
Глотнём нектара летний сбор…»
Но, мотылёк ответил: «Вздор!
Ведь махаон не пьёт винишко,
Но, я согласен на ликёр!»
Присев за стол в гостиной в восемь,
Мы пили брагу летних струй,
Он посмотрел сквозь шторы тюль,
И вдруг спросил: «Какая осень?
Смотри-ка ветер утром сносен,
Ведь на дворе ещё июль!
Пойдём. С моделью стрекозою,
Тебя до осени сведу,
А то ведь, поползёт зимою,
Прельщаясь клетью золотою,
Опять к барыге муравью...»
Я отвечаю: «Не хочу!»
Затрепетав крылом прощаясь,
Он махаонно покружился,
И в красках летних растворился,
Я потянулся, просыпаясь.
Июль светил зарёй в окно,
И билась бабочка в стекло...
17.07.2023 20:55