Я когда-то писал стихи, а теперь пишу облака.
Не понятны снизу верхи, не болит с утра голова.
Сплю спокойно, отдав долги, не влезаю в круговорот.
Не бросаю свои полки в фильдеперсовый огород.
И растяжки чужих идей мою душу к себе не влекут.
Я всё тот же святой Андрей, песнетворец и баламут.
Мне наскучили чудаки, в вечность тянущие хомут,
Я стоял на бреге реки и жалел уплывших минут.
Пересудный туман речей превратился в сказочный лес.
В нём былинный живёт соловей, контролирующий окрест.
А кукушка сошла с ума, накукукала сотню лет.
Жаль, что скоро придёт зима и засыплет снегами след.
Колонковая кисть в цене, и белила дороже угля.
Я пишу облака на холсте, понимая что это я
Уплываю из мерности дней в неизбежность настигших лет,
А река мне поёт: «Не робей, для души неизбежности нет».