Всё из чего мы сотканы, что забыли,
рвётся на пазлы временем «жили-были».
Прячется память в камнях на дне колодца,
Время срывает цепи, роняет кольца.
Небо ночное роет цветные ямы,
шпарит салютом. Снится, что спать нельзя мне.
Тот, кто лишён был счастья спокойной ночи,
Знает, что это счастье — счастливей прочих.
Утро должно быть светлым, а ночь — укромной,
Я с тишиною строю в душе хоромы.
Утро меня разбудит, предложит кофе.
...Сколько ещё шагов нам до катастрофы?