(редакции журнала “Чайка”)
Бывает, что на крыльях "Чайки"
Взлетаю в синеву небес.
Тогда не грех с женой по чарке
Принять: мол, кажется воскрес!
Но с каждым днём всё реже, реже
Прорыв в заоблачную синь.
А как же! Возраст! Юность где же?
Десятилетия прикинь!
И всё ж, преклонных будней между
Храню, как золото скупец,
Довольно хрупкую надежду:
Мол, далеко ещё конец...