Летит над полем тонкой вязью строк
Куплет напевный о берёзке милой…
И закружит, умножится виток
Слов о голубке юной, белокрылой.
Навстречу ветру ветви распустив,
Стоит былиночкой, над пропастью качаясь…
И, кажется, что выбилась из сил,
А шквал, что налетел, вот-вот сломает...
Уймётся он…
По нраву гибкий стан
Седому ветру…
Наигравшись силой,
Старик берёзку ласково обнял,
Пошелестев листами шаловливо…