Вот семнадцатый год. В Петрограде
Волчья сырость, остатки листвы.
И штыки, и клыки. И уже не «на Вы»
С офицером при полном параде.
В поездах, на ободранных лодках,
В темноте, что узнают боясь,
И под лозунги «кончилась власть
Генералов» в промокших листовках
Уезжает цвет нации русской.
Что князья, что княжны, что чины
Страху смертному подчинены
И во власти усталости тусклой.
Я ж сижу в Подмосковье на даче.
Год две тысячи двадцать второй.
И исход снова не за горой,
И от нервов мой чай подконьячен.
Что за доля у нашей России?
В поколение раз, всё кляня,
Убегать от судьбы и себя,
Попадая в капкан истерии.
Только раньше в свободном Париже
Были русским обитель и рай,
А теперь несвободный Дубай
Нам с песками горячими ближе.
Раньше ехали мысли гиганты,
А теперь лёгкой жизни певцы -
Инстаблоггеры и продавцы.
Измельчали за век эмигранты.