Исполином вкопанный в площадь,
Обзирает разросшийся город.
Не раздвинутый вширь, не тощий,
Не старик и не очень молод.
Каменеют во взорах лацканы
Проходящих стремглавно мимо.
Недолюбленный, недоласканный...
Был поэтом, а стал витриной.
Будь живой, то со мной поспорил бы,
Ненароком за речи врезал.
Постамент и метро - от его борьбы
Загрубевшая антитеза.
Есть таланты, по лесенке взрощенные,
Есть поклонники, стилю верные.
Только кажется все доморощенным,
Хотя был ведь - ну был же! - первым.
Но проверены веком строки,
Что напрашиваются в припевы, -
Боевы, остры и глубоки:
"Левой!
Левой!
Левой!"