На стену повешен старинный кинжал.
Он служит причиною долгих раздумий.
Ни разу, на пояс его не цеплял,
В руке не сжимал рукоять для набега.
Другие одежды к себе примерял,
Оружие в руки, дано мне, иное.
Лишь серую пыль я с булата стирал,
Не видел он кровь, мной убитой дичи.
Как стало, что мне он дороже сокровищ,
Что ока зеницу, его берегу я?
Зачем я, далёкий от воинских сборищ,
С утра проверяю его острие?
С чего достаю, лишь заходит товарищ,
Из ножен, я свой достославный кинжал?
Героем не будучи славных ристалищ,
Зачем, я по лезвию пальцем, остёр-ли?
А думал ли я, что его день настанет,
В ауле не бросив, сорвав со стены?
Дождь мирный по крышам, стучит, барабанит,
Кого охранять, я его берегу?...
Речь долгую слушать, клинок мой устанет,
Холстиною, бережно, сталь оботру...
Кинжал, слово веское, молвить вдруг станет:
"Меня бережёшь, потому, что ты, горец".