Вечер. Вяленые розы
вянут, к ночи обессилев.
Не ходи гулять без спросу
по дорожкам тёмно-синим,
по аллеям душным, жарким,
по горячему асфальту –
там, где чёрт, копытцем шаркнув,
одурачил нас фальстартом,
чуть заметно чиркнув серой,
в темноте кромешной скрывшись,
немигающей химерой,
притаился, глядя с крыши.
Не ходи гулять в надежде
отыскать свою потерю,
ностальгией душу теша,
мир теней шагами меря.
***
Здесь пахнет осенью. Не рано ли? Июль.
Гнездятся тени в зыбях подворотен,
и ветер по-булгаковски фокстротен,
и бьётся в окнах старомодный тюль.
Здесь множатся и плавятся на швах,
смещаясь, очертания пейзажа.
Волнует душу, нервы будоража,
неясная избыточность в словах.
Здесь ненароком вдруг замедлишь ход,
и звон трамвая отзовётся гулко –
пространство вздрогнет, а из переулка
полупрозрачный явится Фагот.
Здесь горек воздух, как чертополох,
и льнёт листва испуганно к бордюру.
Застигнут двор, как мир в миниатюре,
в стоп-кадре зоркой вечности - врасплох.