Любовь.
Это два мира в третьем.
Главное не переть так,
Не обомлеть при встречи с первой,
Как спермотоксикозник, а не мужик,
Фу, скверно.
А быть хорошим человеком или злым,
Тот путь не изведан,
Но пусть узреют, поправив зрение, что можно верить.
А что с любовью то бл*ть?!
Ну, это прекрасно,
Но увы, не для всех безопасно,
В этом мире случалось разное,
И умереть от любимого, можно на раз-два,
И какая всему цена...
Мы не узнаем, пока не встретим.
Тут каждый готов быть изранен,
Первым, вторым, третьим...
И кто из этих, потом побратим, не знаю.
Ведь эта мразь в итоге подставит.
А любовь то местами злая.
Посмотри как вертятся бл*ди ища любви,
Да они могли, зажигать огни,
В сердцах невежественной гнилью обрасти,
Но, браток прости,
Ведь любовь это тоже искусство,
И с этим справляясь искусно,
Шлюхи просят за любовь капусту...
Становиться грустно.
А от кого потом родила, не беда, что чужая кровь.
Но тут же чувства просыпаются,
Важность своей сути поднимается,
"Я же мать!"
Ну *б твою мать,
Куда не плюнь, не глядь,
Уже бегут искать лоха,
Кто денег даст и ворох пуха,
И насвистит на ухо, как она для него важна,
С ребенком из под ножа,
Рожденном в похоти и жажде куража,
Прям долбо*бов урожай.
Да и х*й с ними, мне их не жаль...
Неужто то не осталось светлого?
Рожденного богом и силой ветра,
Любви неведомой, величественной до бреда,
Что бы бродить по комнате и ахать,
Что бывают преданные...
И верные своему слову, ныряют не ведая, не бегут за победами,
А просто любят и не требуют,
Да в п*зду, я того не ведовал.
Это наверное бред, в наш век.
И убитые бытом австралопитеки,
Устроят разбор полетов,
Аж задергалось веко.
Кто тут прав, кто дура, будто бы это микстура,
Будут ругаться, орать, смотреть грубо,
И в итоге покура, все уходят сутуло,
Сжимая плечи как будто продуло,
И это любовь? Лучше у виска дуло...
Но не смотря на этот мрак,
Ищу, в мечтах любимую свою,
А когда найду, то на покой уйду.
Дай бог не пропаду.
И вам веры и бога, в дорогу,
Что бы пройти по этому броду,
И остаться среди народа,
не став уродом.