Зреют июльские росы
В тихом,чуть сонном лесу.
С солнышком спеют покосы,
Льют ароматы в росу.
Выйдешь тропинкой росистой
К лесу с литовкой ручной.
Звон у неё серебристый,
Голос - весёлый,живой.
Жарко раздолье размаха,
Лёгкость удара сильна,
Пышной волной из-под взмаха
Ряд упадёт как струна.
Клевером,кашкой,суданкой,
Белой ромашкой,викой
Кажешься мне иностранкой
В стоге студёной зимой.
Нет уже пекла. Нет страсти.
Не пропоёт коса:"Вж-ж-их."
Вот бы найти поцветастей
В стоге медвяный триптих.