Наше время теряет твердь
в зыбуне неудач-удач.
Мы всё время играем в смерть,
как Ребёнок играет в мяч.
Содрогаются небеса
от засилия вражьих орд.
Мы калифы на полчаса
с никаким выраженьем морд.
Золочёные купола
самоварами выше крон
Ни двора у нас, ни кола
но малиновый перезвон.
Королям плевать на народ,
и народу на них плевать...
Парадоксов набили в рот
не справляемся прожевать