И вот моя чашка совсем пуста:
Кофе был плох, с привкусом горечи.
А я слежу изнутри себя
Как спины людей теряются в полночи.
Кто же кофе так поздно пьёт?
Спросите вы, и правы будете.
Только поэт, что уже не тот
И уже не этот, но вы не судите.
Вы то знаете, что порой
Бессоница лучший друг пророчества.
И вот я пишу дрожащей рукой
О том как спины теряются, в полночи