Воробей сидел на ветке,наблюдал
Я на мягкой табуретке чуть дремал
Кот с утра в кустах валялся,отдыхал
Он прилег чуть попозднее,я приврал
Дело к вечеру клонилось,но Солнце жгло
Душь прохладный тогда принял,помогло
Я работы переделал,нету дел
Воробью вдруг надоело,улетел
Все,кто этот стих читают,скажут бред
С ними,ладно,я согласен,плохой поэт
Я конечно врать не буду,мне не все равно
Только быть поэтом лучше,видно не дано
Но,конечно бы хотелось лавры брать
Только нужно ведь талантом обладать
Ну,а если его нет,так где же брать
Только не могу я,все же,не писать
И сажусь я в тишине не спеша
Слушаю что говорит мне,моя душа
Сигарету одну за одной я курю
И возможно для себя лишь стихи творю