СКАЗКА НА НОЧЬ 16+
Он смотрит сейчас на жену и думает обо мне.
И просит её: «Пожалуйста, поменяй цвет волос?
Тебе так пойдёт каштановый, каштановый цвет волос…»
У крашеной блондинки приподнимается нос,
курнос (куда делась горбинка?) Ухмылка. Немой вопрос:
«Ты никогда не просил меня раньше меняться.
А цвет волос – тем более глупость! Зачем!?»
Нет, она не дура.
В доме запахло ревностью и микстурой.
И он уходит спать на другой этаж.
И она пишет мне смс: «Он – Ваш,
он – Ваш, заберите, иначе его убью!»
Мне больно и мне… приятно! О, ай лав ю!
Я знаю, она – заботливая жена,
я так не сумею заботиться, как она!
Она – не убьёт, а я – точно тебя убью:
я раньше тебя не встану, воротнички
рубашек не буду гладить, варить компоты…
И на простой вопрос: где мои очки? –
отвечу: найди их сам и уйди на работу.
…Небрежно прочтя ночное то смс,
я платье надела красное с декольте,
навстречу пошла к другому… (Изыди, бес,
вон из меня!) Чёрный пояс по каратэ
тут не поможет… Пусть сами хранят семью!
«Он – Ваш, заберите, иначе – его убью».
И вот – подавая руку, (но – не ему!),
бес, улыбаясь вкрадчиво, из меня
вдруг говорит: «Не пора ли сменить парфюм?
твой «hugo boss» - это полная, друг, фигня,
не натурален, подделан он, дешевит...»
И, отшатнувшись, преданный друг стоит,
вид – как побитого пса, и в глазах укор.
«Тебе не понравился запах? С каких-то пор!?»
И я понимаю, что финиш. И карты биты.
Что «не убью», а что все мы – давно убиты.
И – расходиться по одному пора…
Взрослые игры – опасные, не игра!
Надежда одна – на Бога, закончит игру:
все мы однажды умрём. Даже я – …умру?
Только и эта надежда – самообман!
Нет этой сказки конца, если старт был дан.
Перед финалом земных скоротечных лет
Летят бумеранги – быстрее хвостов комет!
Обречены на вечность – не я одна –
ты и она, её ревность, твоя вина,
мой пофигизм и равнодушье толп,
и лабиринты запутанных нами троп
нам же разматывать, нам же – по ним блуждать,
убивать, погибать, возрождаться и возрождать,
пока не очистятся дочиста донышки душ…
Выйдем на свет и раздастся победный туш!
Трупы, болота, мрак неизвестных троп –
всё позади!.. Ну а дальше? Не знаю. Стоп.
(«Стих невозможно закончить, его можно лишь оборвать» Вольтер)