- Любимый камень Ваш не шерл..?
Слыхала я, что Вы- поэтом...
На розы пыльные Блю Герл
взирали, помню, Вы тем летом.
Прохладный сумрак обнимал
скамью за выгнутую спину,
луны магический опал
так и просился на картину.
- Да он подобен гончару,
вымешивающему глину...
Какие тени по челу...
Наверняка подвержен сплину.
Достаточно бы было крох...-
ах, если б только он решился..!
И шторы лёгкой тяжкий вздох
на тёплый ветерок стелился...