* * *
Пастелью нарисованное лето:
Промокший от дождя бесцветный дом,
На платине надземной шрамы света,
Царапины в металле голубом.
Отныне сердце не хранит в секрете
Свои мечты по сглаженным углам
И слушает, как проповедник-ветер
Поёт псалмы испуганным кустам.
Усталое сдалось воображенье
Реальности, махнув на всё рукой.
Осталось совершить самосожженье
Бессмысленно пылающей строкой.