Любимейший из всех, о мой июль!
мои все чувства проверяешь:
ковры цветов забыть смогу ль,
когда весь мир в меня вонзаешь.
И вскрики птиц, наскок дождя,
упавший грохот среди молний,
пусть гнус кусает, не щадя,
и этим чувством мир исполнен.
А запах леса, мокрых трав
не вывернет ли наизнанку
щемящих детства первых правд
о тайне жизни ран и ранок.
И ранит душу каждый лист,
он остр, как комариный лепет;
хвои смоляный дух острист,
как тысяч солнц озерный трепет.
В тени присяду, льется свет
сквозь зелень веток сам зелёный,
лети, мой праздник, – путь отверст,
о мой июль, в меня вонзённый.
2004