Возможно, вы скажете, - Всё это странно!
История выглядит просто туманно.
Позвольте, сначала я всё расскажу вам,
Вы сами решите, поверить ли буквам…
Нарядный сеньор мотылёк вдруг влюбился.
И мир в один миг для него изменился.
О розе прекрасной слагал он сонеты
И злых языков он не слушал наветы.
Он крылышком розу обмахивал нежно,
Давая в жару ей прохладу прилежно.
Он гладил тычинки ей лапками страстно.
И как-то признался ей своеобразно.
Что роза на бабочку очень похожа.
Бутон, словно куколки нежная кожа,
И будто бы крылья - её лепесточки,
Тычинки, как цепкие ног коготочки.
У розы успеха такие признанья
Совсем не имели. Лишила вниманья!
Сеньор улетел от позора немея,
От страха изгнанья всерьёз цепенея.
А роза умылась под утро росою,
На листик упавшей ночною слезою.
Кто плакал, осталось для мира секретом.
Тревоги уходят обычно с рассветом.
Ах, женщина, будешь всегда ты загадкой!
Летал мотылёк, всё вздыхая украдкой.
Мораль здесь какая, что скажешь, читатель?
Нас разными создал зачем-то Создатель…