Себя ищу,ищу себя,
и нет меня нигде.
Глушу тоску,её топя,
как водится,в вине.
Убог мой день,мой мир убог.
- Не думай! - выдал друг.
Но фатум,карма или рок
не размыкают круг.
Стихи пишу,пишу стихи.
Пустой,нелепый вздор.
Чертополохи-лопухи
засеяли мой двор.
Когда я жил? Когда я пел?
Как соблюсти завет:
отдельно - зёрна от плевел,
а мухи от котлет?
А если пел,и если жил,
и чувство познавал,
ничем,увы,не дорожил,
и даже предавал...
Чего же я теперь ищу
в погаснувшей звезде?
Глушу вину,стихи пишу
не нужные нигде.
Зачем,проснувшись поутру,
я выхожу из стен?
И в дождь качаюсь на ветру,
как пугало... Зачем?