Чужая жизнь – своей немногим лучше,
Тут тоже есть конфликты, ругань, боль,
Тут тоже изливаются наружу
Слова о том, кто добрый, а кто злой.
Сквозь окна видно лишь улыбки,
А из подъезда – слышен только крик.
Меня спросили, какова цена ошибки,
И я тогда ответил – это миг.
Момент, что ты невольно отпускаешь,
Как шар воздушный отпускает выпускник,
Зачем и почему – не понимаешь,
Но важно то, что этого достиг.
Чужая жизнь – своей милей навряд ли,
Тут тоже перегар и никотин,
Знакомые по лужам крови грабли.
И снова я. И я – один.
Смотрю, закусывая губы,
Как за руку скитаешься с другим,
А обещали быть друг с другом.
Ты не одна. А я опять один.
Один. Один. Завидую и плачу.
Я просто плачу и кричу.
Избитый жизнью грустный мальчик,
Что не пойдёт с болячками к врачу.
Ведь заживает всё, как на собаке,
И на бумаге легче написать,
Свои проблемы, ненависть и страхи,
Чем лично мысли излагать..
Гораздо проще думать ночью,
Когда так хочется реветь,
И проверять себя на прочность,
Молясь сейчас не умереть.
А смерть – так близко и так рядом,
Стучит в окно еловой веткой,
Загородив мне звёздные плеяды,
Но открывая настежь в сердце клетку.
Она хватает за аорту,
А кровь фонтаном бьёт в лицо,
Я умереть решаю гордо,
А не каким-то подлецом.
Но всё по новой, круг Сансары
Мне колесом в затылок бьёт,
Любовь людей – как канцтовары,
Их кто-то купит, кто-то – продаёт
И мне смотреть на это тяжело,
Ведь эти чувства правда покупают,
А искренность – не купят ни за что,
Ведь ей цены совсем не знают.
Чужая жизнь – с непрожитой похожа.
Ты просто думаешь, молчишь,
Пока судьба-злодейка корчит рожу,
Пока ты смотришь и кричишь.
Кричишь в себя до яркого надрыва,
Пока на сердце вновь не лопнет тот гнойник,
Пока не станут дуть в лицо холодные порывы,
Пока ты не отыщешь школьный свой дневник.
“Антон встречается с Наташей.
А с ней встречаться мог бы я..
Но это всё теперь не важно.
Куда важнее – темнота..
Я будто слеп, но вижу лица.
Я будто слеп, но вижу всё.
Марина ждёт с каретой принца,
А Аня ждёт, когда Егор её спасёт.
У всех есть всё. Надежда есть и Вера.
Есть мнимая дорога к чудесам.
А у меня есть только стены,
В которых заперся я сам.
Не друг, не враг, не родственник, не близкий.
Скорее, скандалист я и подлец.
Весь из себя такой уверенный и склизкий,
Не позову любимую когда-то под венец.
Всё потому, что жизнь чужая мне милее,
Мне проще радость видеть у других,
А собственную – строить не умею,
Ни с кем средь мёртвых и живых.
Чужая жизнь – с непрожитой похожа.
Но как прожить теперь свою…
Чтобы не спать на коврике в прихожей,
Чтоб ощутить, что я живу.
Чтоб не завидовать ликующим соседям,
Опять устроившим банкет,
А утром слышать: “скоро съедем,
Вот только выплатим кредитов собранный пакет.”
Живут же люди, так ведь говорится?
А так ведь жить бы мог и я,
Но жизнь моя – напоминает небылицу.
А что тебе напомнила твоя?