На исходе года, не знаю какого,
если считать от Рождества Христова,
на ладони Господа, у самых основ,
вдали от пустыни зыбучих песков
припала к истокам или ушла от них...
На свете у каждого есть свой двойник.
В лабиринтах веков забытые братья
шрапнелью в спину швыряют проклятья.
Живешь "на облаке" под плоскою крышей,
птиц пролетающих крики ты слышишь.
Срывается солнце в море тёплое вниз
в подсветке багровых небесных кулис.