Современных поэтов не существует.
Они приходят в редакции
И журналы,
Им говорят:
- Здравствуйте,
Строчек мало
И
Непонятен почерк,
Но, что гораздо важнее,
Вы слишком рано,
Ещё для ваших листов не созрело почек.
А ещё хуже когда говорят:
- Извините,
Уже закрыто.
Вы опоздали.
Камин уже вычищен,
Зола развеяна,
И труба забита
До весны.
Ваши рукописи сжечь
Уже не получится,
До свидания.
И поэты ворчат:
- Никакого понимания.
Коррупция.
Стихотворный кризис.
Все строки проплачены,
Все альманахи распроданы.
А мы все признаны беспородными,
Но очень талантливыми,
Подающими надежды в будущем,
Может в следующем марте,
А может завтра.
Своевременных поэтов не существует.
До тех пор пока они голодны и разуты,
Пока кто-то маленький с большими усами,
Или чуть выше блестяще лысый
Не читает их черновики,
Не кивает,
Не хмыкает,
Не одобряет,
Не прогибает и проминает,
Говоря:
- Мы из вас слепим ещё
Партийную крысу,
Ромовую бабу,
Чтобы лазить под юбку,
Смотреть что внутри сокрыто
И играть этим золотым шаром
В футбол.
Счастья
Всем
Даром,
И чтоб никто не ушел обиженным.
Востребованных поэтов не существует.
До тех пор пока они не становятся неподвижны,
До тех пор пока дышат,
Сочиняют,
Ходят в редакции,
Негодуют,
Не переживают
Насильственной кастрации
Своих слов и рифм.
Пока они не решают, что ритм
Поезда,
Идущего по их спине,
Это слишком,
И проще с лишком
Раскачатся под потолком
Или выварить кипятком
Из себя весь этот ссор,
Одуванчики у забора.
Поэтов не существует.
До тех пор пока они гордые,
Вольные барды,
Не продающиеся кагорты
Слов.
Не существует
Голосов.
Мировая глухота
Водит пальцами по шрифту Брайля,
Не понимая,
Почему Майя
Не предсказали
Такого поворота сюжета.
У них же наверняка
Были свои
Племенные поэты,
А они уж точно
Что-то должны были знать
Об этом
23.07.23