Московское гетто. Теплица.
Июль. Белобрысое лето.
Прохожим, похоже, не спится,
и больше того - их нету.
Большие тела - миллионы атомов,
вставшие со скамеек -
трясутся в пыли переулочных кратеров,
хотят заработать денег.
А я не поверю. Не вытяну руку.
Среди кирпичей нагретых
пройдёт этот день, этот год, минута -
останется только лето.