Захват, подсечка, сто бросков,
То вольный стиль, дерутся трупы,
Съезд демонических волхвов,
Гремят оранжевые трубы.
Положен на лопатки мир,
Мертвец повиснет поудобней,
То вольный стиль, кровавый пир,
Играет цевница, ржут кони.
Кто разгоняет, кто орет,
Бес отсчитал триллионы жизней,
Захват, подсечка, черный рот,
В нем недожеванные мысли.
Но вот приехали, родной,
Мрак спекулянт торгует светом,
Не пустят изверги домой,
Ни стариков, ни малолеток.
Для степняков то ареал,
Взращенных кровью белокурых,
Взбесились тени из зеркал,
Жрут трупов выжившие трупы...
Как оглашенный Бог стоит,
Так бесконечно больно братец,
Наиб зажмурился, горит,
Он глупый думал, что посланец.
То вольный стиль для главарей,
В подземной шайке любят волю,
Греби усопших, не робей,
В пОля распаханную долю.
Плати костями за ребро,
Мосолом выгнившим за череп,
То вольный стиль, Чертей бюро,
Армагедон под суховеем.
Взбесились трупы, нелады,
Брезгливо Ангел роет яму,
Кто Жив, пусть ждет до темноты,
Стоптав чужую пентаграмму.
Но если можешь, можешь Ты
Небом дави чертей программу...
Кто доползает до Черты,
В лес превращает пилораму...