Завязла в окнах медленно, ненужно…
Стекая ливневым потоком по ветвям,
И, побежав босой на цыпочках по лужам,
Ушла в неведомое ни себе, ни вам.
Но убежать ли, если ветер носит,
Клеймо отверженности в душу затворив?
Открыта дверь, увы, не в лето, - в осень!
И дождь играет горестный мотив…
Да, лето вызрело, устало, отгорело…
И желтизна в листве уж не редка.
И только ночь по-прежнему незрела,
Не так бессонна, но не глубока.
Душа рисует буквы, расплескавшись,
Не поместившись на куске листа.
Каллиграфическая нежность слов, оставшись,
Здесь, на бумаге, вспыхнет, духом став.