Всегда мне хочется в погромы
ушедших дней и деревень,
где дни весны под дождь и громы,
рождают зелени кремень.
Избёнка талая валежник
набита книжным барахлом:
“Аврора,” “Радио” – насмешник,
роман в “Роман газете” – лом.
Раздену плащ, сниму ботинки,
в стеклянных полках отражусь,
но не задену паутинки…,
он всё прочёл, я им горжусь.
Соседка теребит былинку,
а солнце жарче утюга,
всё гладит бо;лезную спинку,
зачем же бабам на юга.
Зайдёт ко мне, глотнёт картинку,
и с нею в дом, под образа,
перевернув странички льдинку…,
минута, две - сомкнут глаза.
Библиоомут мой опасен
был человек, а стал паук,
меж слов и букв, как между басен,
пустая сеть чужих наук.