Год проскакал и предсказуемо сдох,
словно лошадь, подстреленная на старте.
Затеять бы теперь хороший переполох,
вытрясти душу в пьянящем азарте,
вытрясти мысли, от которых мрак
плесенью покрывает равнину быта.
Когда-то давно распятый чудак
сказал, что любовь не убита,
как бы не пытались её убить,
стереть с лица земли половыми тряпками.
А я о своём, о своей личной любви,
странной, причудливой, с нелепыми опечатками.
25.07.23