Войн на свете было столько,
Перечесть не хватит пальцев и сил.
Память залитою стопкой -
Бередить не стоит, и не проси.
В каждом выжившем однако,
Над его во тьму бегущим умом,
Есть всегда та, что плакала,
Что молила о нем всех известных богов.
Он ни сном, ни духом не чуял,
А если и чуял, то ладонью смахнул.
Смерть войною кочует,
Ненасытную пасть свою распахнув.
Там, при тусклой настольной лампе,
Толь жена, толи мать, а может, вдвойне,
Платят дань ей болью, слезами,
Став святыми берегинями в этой войне.
И за выжившим каждым
Не геройство, не сила, не удача стоит,
Там все просто, без корысти и важности,
Облеклось в одиночество, в монашеский скит.
Жизнь - она ведь дается
Каждый раз - как единственно даденный раз,
Чтоб до самого донца
Пронести ее, словно гением написанный сказ.
Так, из века в век, берегини,
Сквозь морщины и слезы отнятых сил,
Сохраняли равновесие жизни
И жизни тех, кто дорог им и любим.
25.07.2023 г.