Старик писатель запятнал,
Остатки от интриги,
А после ветер забирал,
Остатки новой книги.
И дальше он уже всерьёз,
Их за собой направил,
Страницы, где остатки грёз,
И где в них кто слукавил.
Спустя лишь где-то пол часа,
Нашёл покой свой ветер,
Но после началась гроза,
И приближался вечер.
Шла очень тихо сжав лишь лист,
По улице девица,
Её и не отвлёк бы свист,
В руках любви частица.
Спустя пол месяца нашла,
Того кто бросил чудо,
И в гости поспешив пришла,
Но всё случилось худо.
Старик писатель век дожил,
В могиле оказался,
Быть может скажут заслужил?
А может и дождался?
Печатала машинка в ночь,
Лишь замирала в миге,
Она решилась воссоздать,
Страницы новой книги.