полюса кружат в танце, меняясь местами,
война — ради мира;
смеются над нами
цари полу пьяные, шуты и философы
до революции
ползем лишь вопросами,
до стачек картин разноцветного мира
в умах черно-белых,
в шатких квартирах
в глазах,
в их пудах нескончаемой соли
может, один, все таки, воин
в этом чертовом поле?