Наверно, лишь одного человека не манил сейчас домашний уют.
Уличный музыкант, высокий и довольно тучный,
парень лет двадцати пяти, сегодня, как обычно
зарабатывал себе на жизнь, играя на видавшей виды гитаре тут.
Длинные волосы парня развевались на злом ноябрьском ветру,
А его ног лежал раскрытый чехол для гитары,
в котором было почти пусто.
Люди, злясь на погоды кошмары
Платили негусто.
Да, это была его работа. это была его жизнь.
Музыка текла в его жилах,
А люди, изредка бросая на парня равнодушные взгляды,
шли и шли мимо.
Только одна молодая женщина,
худенькая, словно подросток, остановилась.
Она пристально смотрела на музыканта,
казалось, она с ним вместе молилась .
А парень смотрел на нее, напевая,
и без слов понимал, что она хочет сказать…
Тут прохожие, о своих заботах забывая,
В гитарный чехол стали деньги бросать.
Песня закончилась, она прошептала: « О, братик!»
Сегодня впервые ей довелось лицезреть, как работает он
в такую погоду. Продрогшего кстати,
дрожащего словно клен.
Она заботливо поправила воротник его куртки.
Вынула из волос запутавшийся в них желтый лист.
А в воздухе тем временем заиграли музыки звуки.
Необыкновенные, слышаные лишь,
когда смотришь на тех, кто душою счастлив.
Несомненно так звучит сама Любовь,
Так поет само Счастье песню без слов…