Из под праха засушенных цветов
И давно умерших бабочек,
Я выхожу в открытое окно
И вижу мутных дядечек.
А вот молодой человек,
С трёх метров бросает в мусорник
Кулёк - пазл жизни, чек,
И вечность его надкусывает,
Садится в електрокар,
Крадётся котом - бесшумно,
Под парусом, любовь, Тристан,
Всё, вновь всерьёз, без шуток.
И солнце ему, как грелка,
И травы ему, как коврик,
И жизнь, не цветок, а сделка,
И риски - о них не вспомнит.
И время его, и стая
Друзей, может быть попутчиков.
Надолго? Пока не знает.
Любовь ему, вроде получки.
А время, как старые счёты
С костяшками на проволках,
У стариков, как чётки,
Сбрасывают дни на прах.
Часы только стрелками щёлкают,
Ждут: Будда, Исус, Аллах,
Отведено время расчётное,
Готовят покой - саркофаг.