Мир окатило алым цветом.
Воздух сотрясался до небес.
Случилось это давним летом -
Имела жизнь его тяжелый крест.
На краю деревни стояла старая изба.
В ней женщина сидела часто у окна.
Взгляд томный не отводя от красного угла,
Молила :«Господи спаси, отдам сполна!»
Сынок её на фронте, на передовой.
Боролся он со страшной силою с судьбой,
Фашистов истреблял любой ценой…
Но та война была нещадною такой.
Задыхались канонады, земля имела серый цвет.
Погибшим счёт давно утерян, но сына не потерян след,
А ведь прошло не мало лет, там, где не виден белый свет.
Сражался, знал, что мамой путь его домой будет согрет.
Битва длилась слишком долго,
Сил держаться просто нет...
Смерть с косой он встретил гордо -
И в миг погас звездою жизни свет.
День победы! Кончилась война!
Но где сынок, ах, где же он родимый?!
Мать глазам своим поверить не могла -
Похоронка... не вернётся сын любимый.
Летели годы, но душа и не смирилась.
Всё повторяла:«Сын живой, не забрала его война».
Совсем уж поседела и сильно изменилась.
Но всё ждала родного сына и всё сидела у окна...