Вновь по небу - полёт нескончаем,
нескончаем, и кажется вновь:
облаков ход извечно печален,
как печальна бывает любовь.
Пусть томительна эта картина
как пустая людская молва,
мне легко, потому что мужчина,
мне равно, что в конце, что сперва.
Но тебя это небо смущает,
ведь для женщины сложно принять,
что вот так и вся жизнь пролетает
слишком быстро. Вот плачешь опять!
Ну зачем в летний день эта сырость?
Ну гляди же, плывут облака!
Вот под ними когда-то я вырос,
чтобы вечно валять дурака.