Вновь не спится. Распахну окно.
Огляну притихшую округу.
Ночь стоит. В усадебках темно.
Жмутся огородики друг к другу.
Свежесть от задумчивой реки.
Лунный свет растёкся по дорожке.
Звёзды, как ночные мотыльки,
ластятся доверчиво к окошку.
Манят их уютность ночника,
мягкость штор из клетчатой фланели,
яркость лоскутков половика,
что цветёт душевно у постели;
на столе скатёрка с бахромой;
простенькая ваза – в ней пионы;
да в углу на полочке резной
сердцу драгоценные иконы.
Просто всё, как в старые века.
Есть и свой сверчок в печной закуте.
Тишина… Покой. Ни огонька.
Спит округа. Доброй ночи, люди.