Мохнатые горы ложатся на плечи прохладой.
А склоны плачевно поют, вуалируя смерть в колыбельной.
Надежда струится едва освещённой лампадой,
А жизнь исчезает в сумятице и круговерти.
О счастье мыслишки? Все пали в низины, утопли в пучине.
А что оно – счастье? Манящие маки иль пух тополиный?
Гляжу в небеса, отраженья мирские обзор затмевают.
Душа, покажись. Но она, вольной птицей летает!