***
Я так устал, но это о другом —
скорей всего, о пустоте кругом —
о том, что все теперь жестоковыйны
и трудно мне смириться с таковыми.
Заехав на трамвайные пути,
не понимаю, как мне с них сойти —
(как не сойти хабаднику с кашрута),
и я не знаю, где кольцо маршрута.
Кормлю отца вишнёвым пирогом
(я так устал, но это о другом),
любовью можно приглушать испуги:
любовь — искусство, как искусство фуги:
его освоив, плакать не моги —
пока в достатке с вишней пироги.
Я думаю, что всякое искусство —
любовь, и нам ниспослано изустно.
Я тоже злой, как все вокруг меня,
но я не буду ничего менять
и отменять я ничего не буду.
Отец поел, а я помыл посуду;
и, кажется, я понял свой маршрут:
я там, где нужен, т.е. там, где ждут,
где побеждён любой жестоковыйный
любовью бесконечно беспартийной.
И, где я нужен, там и будет дом.
Я так устал, но это о другом.