Сбой матрицы, сферы, пространства.
А время постичь - не дано.
Что смерть?! Может шаг к постоянству,
в раскрытое настежь окно?
Кладёшь впечатленья пластами,
на грубое тело холста,
не ровно, сплошными мазками,
но нет ничего - пустота.
Что жизнь?! Вечный бег по спирали.
Накручивай, жги результат!
Да так - чтобы бесы дрожали!
Да так - чтобы схлопнулся ад!
Ошибка программная где-то.
Но раз ты коптишь, то живой.
И так безымянной кометой
скользишь по наклонной кривой.
Скользишь, нарезаешь пространство
в тугие пласты. Ничего
не ждать, не желать кроме пьянства.
И слов, что в стихи, мастерство
раскладывать - адские муки,
кто скажет, зачем нам дано?
Проклятье иль средство от скуки?
Сбой в матрице? Всем всё равно.