Жёлтый листик сорвался с клёна,
И кружит, устремившись вниз.
Клён стоит - молодой, зелёный,
Словно только что начал жизнь.
Вся листва шелестит о вечном,
Вся - лопочет наперебой.
Жаль, что нам не понять их речи,
Что болтают промеж собой.
Ну, а этот, один - оторва,
Кувыркаясь, летит к земле:
В бурых пятнах, ветрами порван,
Прахом - к праху, золой - к золе.
Был недавно ещё зелёным,
Чистым, свежим и молодым,
Только вдруг - распрощался с кроной
И летит, словно "пьяный в дым".
Кто же он? Отчаюга смелый?
Или просто дурак большой?
Может, немощь терзала тело,
Или - долго болел душой?
Почему он листву покинул,
Что такого ему вослед
Шепчут братья тревожно в спину -
Мы уже не узнаем, нет...
Но, когда он травы коснётся -
Жёлтый, в ниточках красных жил -
Будто яркий кусочек солнца,
Ляжет в землю, чтоб кто-то жил.