История безропотно хранит
и пыль страниц, и мраморные стены,
и волны в ожерельях белой пены,
закованные в розовый гранит...
И Чёрной речки панихидный вид,
постигшей поздно, как несовершенны
в свинцовом небе отраженья сцены,
когда у вод её – поэт убит...
И лютый холод в утро воскресенья,
окрасивший народное терпенье
в непоправимо ярко-алый цвет...
И наглухо закрытые портьеры
в немом окне ночного «Англетера»,
и чей-то робкий шёпот: «...Вновь – поэт».
28.07.2023
1:39