О чем писать, скажите, если пусто
В душе, на сердце - в мыслях только шум?
И шестерёнки крутятся до хруста,
Сменяя фразы, чувства наобум.
И грифель дырку протоптал в бумаге
В попытках выйти с сердцем в диалог.
Но невдомёк ему, конечно, бедолаге,
Что так и будет воздух вместо строк.
О чем сказать? Собрать ли воедино
Те образы, что ночью будут сном?
А, может, мне нарисовать картину?
А речи все оставлю на потом.